Prefeitura Acaba com a Comissão de Projetos Culturais -3

Arte e Arbítrio

Impossível, diante dos acontecimentos, e a partir dos comentários feitos ao primeiro texto desta série, não lembrar do poema No Caminho, com Maiakóvski, de Eduardo Alves da Costa, publicado em 1985 (cuja segunda estrofe circula como se fosse autônoma, erroneamente atribuída a Bertolt Brecht e intitulada A Caminho, com Maiakóvski).

A propósito, ontem, 26 de abril, a destruição do povoado basco de Guernica pela força área nazista, a serviço dos franquistas, que combatiam os republicanos, e que inspirou a obra-prima de Picasso, fez 70 anos.

Atualizado em 31.01.09: corrigi a informação sobre a data do poema e suprimi um trecho que deixou de fazer sentido. O texto anterior era: "Eduardo Alves da Costa, de 1936, momento de apogeu de todos os arbítrios no mundo ( a segunda estrofe do poema circula como se fosse autônoma, erroneamente atribuída a Bertolt Brecht e intitulada A Caminho, com Maiakóvski)."

NO CAMINHO, COM MAIAKÓVSKI

Assim como a criança
humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakósvki.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro
com um poeta soviético.
Lendo teus versos,

aprendi a ter coragem.

Tu sabes,

conheces melhor do que eu

a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam

e roubam uma flor

do nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem:

pisam as flores,

matam nosso cão,

e não dizemos nada.

Até que um dia,

o mais frágil deles

entra sozinho em nossa casa,

rouba-nos a luz e,

conhecendo nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm

a ninguém é dado

repousar a cabeça

alheia ao terror.

Os humildes baixam a cerviz:

e nós, que não temos pacto algum

com os senhores do mundo,

por temor nos calamos.

No silêncio de meu quarto

a ousadia me afogueia as faces

e eu fantasio um levante;

mas amanhã,

diante do juiz,

talvez meus lábios

calem a verdade

como um foco de germes

capaz de me destruir.

Olho ao redor

e o que vejo

e acabo por repetir

são mentiras.

Mal sabe a criança dizer mãe

e a propaganda lhe destrói a consciência.

A mim, quase me arrastam

pela gola do paletó

à porta do templo

e me pedem que aguarde

até que a Democracia

se digne aparecer no balcão.

Mas eu sei,porque não estou amedrontado

a ponto de cegar, que ela tem uma espada

a lhe espetar as costelas

se o riso que nos mostra

é uma tênue cortina

lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo

e não os vemos ao nosso lado,

no plantio.

Mas no tempo da colheita

lá estão

e acabam por nos roubar

até o último grão de trigo.

Dizem-nos que de nós emana o poder

mas sempre o temos contra nós.

Dizem-nos que é preciso

defender nossos lares,

mas se nos rebelamos contra a opressão

é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo.

Por temor, aceito a condição

de falso democrata

e rotulo meus gestos

com a palavra liberdade,

procurando, num sorriso,

esconder minha dor

diante de meus superiores.

Mas dentro de mim,

com a potência de um milhão de vozes,

o coração grita - MENTIRA!

EDUARDO ALVES DA COSTA

Niterói, RJ, 1936

Poema publicado no livro 'Os Cem Melhores Poetas Brasileiros do Século', organizado por José Nêumanne Pinto, pag. 218.

Geração Editorial, 2001, R$ 42,00.